Los cuentos de Enma

En este día donde se acumulan las commemoraciones y las celebraciones en torno al libro, la rosa, Jorges, Jordis... Cuando es día grande en Cataluña, Aragón y en Castilla León. El mismo en que Juan Marsé recibirá el 'Premio Cervantes'. Que mejor momento para traer aquí a Enma y sus cuentos que son publicados desde hace unos meses por Abraham en 'Otro Mundo es Posible'.

Permitir que uno que forma parte de la 'ancha Castilla' que no conoce de fronteras administrativas ni autonómicas, tenga hoy un recuerdo especial para 'Los Comuneros' que como decía el poema de ese título, luego musicado, que cito de memoria: "Mil quinientos veintiuno, y en Abril para más señas, en Villalar ajustician a los que justicia pidieran. Malditos aquellos que firmaron la sentencia,...". Sirva este recuerdo también para todas y todos aquellos que resistieron, resisten y resistiran con desigual fortuna a las 'fuerzas imperiales'. Desde la distancia estaremos en las 'campas de Villalar'.


Antes de dejar que disfrutéis del último publicado, agradecer a Enma y Abraham la autorización para poder publicarlo en 'ConCopiaOculta'.

Atún con olivas

En una de tantas comidas familiares que celebramos los domingos, mi hermano llegó sin su habitual botella de vino tinto para paladares entendidos y bolsillos rebosantes. Entre cerveza, vermú y boquerones en vinagre, mi padre bromeó sobre el asunto.
- He perdido el trabajo -zanjó fría y secamente.
El momento de tensión se vio bruscamente interrumpido por la alegría de mi madre que, ante la perplejidad del auditorio, se acercó a besarlo y abrazarlo.
- Ya era hora de que te vieras obligado a liberarte. Ahora podrás empezar una nueva vida… -sus crípticas palabras solo sirvieron para que mi hermano obligara a su pequeña familia a abandonar precipitadamente la estancia sin mediar explicación alguna.

Y es que hace un par de años que había ascendido en la empresa a no sé qué cargo de gerente comercial. Para conseguirlo y mantenerlo había tenido que empeñarse muy duramente, lo que significaba plena disposición horaria y una adhesión incondicional a la compañía que le hacía parecer (y creerse), más que un asalariado, una pieza clave de la Junta Directiva. A cambio, él decía que había podido cambiarse a un cómodo y amplio adosado con jardín, a un potente y seguro todoterreno, comer con la clientela en restaurantes de cocina creativa o llevar un buen vino a la comida familiar.

Mi madre, con la que siempre había tenido una relación muy especial, aprovechaba el mínimo resquicio que le dejaba para llevarlo a la contradicción. Que si ese coche no es para ciudad porque es antiecológico, contamina y gasta demasiado combustible. Que si para qué quieres jardín si no tienes tiempo para disfrutarlo. Que si para qué quieres una hija si no tienes ni idea de qué bocata es el que más le gusta para merendar. Estaba claro que oía pero no escuchaba sus consejos. Eran para él una oración repetitiva y machacona, la típica chapa materna.

La crisis y sus tan socorridos ERE habían acabado con su sueño americano; ese al que hace referencia Will Smith en su malograda y patética Búsqueda de la felicidad; ese que se basa solo y exclusivamente en el dinero, en tener y tener, en acumular, en aparentar, en el poder; si no, uno no puede ser.

En su caso no pudo seguir con su nivel de endeudamiento. Se deshizo de lo que pensaba que eran sus más valiosas posesiones. Recambió la casa por un tercero sin ascensor, el coche por un utilitario de segunda mano, la novel cousin por unas tapas y mi hermana empezó a encargarse del vino de la comida dominical. También recambió sus noches en vela gracias al insomnio, sus taquicardias y jaquecas y sus preocupaciones pasaron a ser otras. Y una tarde en la que mi madre salía a andar por el conocido como “corredor del colesterol”, se le acercó con chándal y deportivos y, cuando fue capaz de articular palabra, le dijo que de atún con olivas.